Vissa kvinnor är så unga att det är pinsamt att titta på dem – man vill blunda. De kallas "gamla tjejer". De är inte alltid gamla, men de är alltid inte flickor på länge, eftersom jungfruåldern är kort och begränsad till tidig ungdom. Nyligen på Fashion Sentence förvandlades en 44-årig kvinna med långa färgade afro-flätor och tonårsstil från början av 2000-talet. Hjältinnan är frisör till yrket, men hon flyttade och arbetar tillfälligt som städare. Varför förvånar detta mig inte?
Faktum är att det inte ens handlar om "Modesatsen", utan om människor som strävar efter att se ut "inte som alla andra", dessutom väldigt självsäkert och trotsigt. Problemet med den pigtailed frisören fick mig att tänka på min egen bittra erfarenhet och påminde mig om att många redaktörer modetidningar eller designers klär sig i tråkigt och svart från topp till tå, färga inte håret och bär ett rent ansikte utan kosmetika.
Olga med flätor
Detta var för cirka 10 år sedan. Min frisör gick oväntat på mammaledighet och lämnade mina höjdpunkter blonderande på okända kvinnor i svarta förkläden. Och frisören och stamkunden växer in i varandra! Som Monica Bellucci och John Nolle. Som Catherine Deneuve och Christophe Robin. Som Lolek och Bolek. Som Chuk och Gek. En ny mästare och kund - en ny upplevelse för båda. Ibland är det bedrövligt.
Jag gick till salongen och jag blev omedelbart omdirigerad till Olechka. På långt håll och från ryggen var Olechka en smal tjej med en enorm rostatuering som kröp från hennes axel på ryggen, och långa afro-flätor, som hon med jämna mellanrum viftade, och de hoppade effektivt och dundrade. När jag kom närmare såg jag att Olechka var en kvinna, plus minus 50.
skönhetskrav
Ett ögonblick av ålderism. Jag gillar inte att gå till inte särskilt unga skönhetsspecialister som fick sin grundläggande utbildning tillbaka i Sovjetunionen eller den oroliga eran på 90-talet. Många av dem behåller den ökända gamla skolan och förnekar de senaste teknikerna och nya kosmetika. Deras skönhet kräver alltid uppoffringar.
Så en 60+ kosmetolog skar en gång upp mitt ansikte utan bedövning, vilket fick mig att se ut som ett offer för en explosion i ett glasfönster i en stormarknad. Till mina tysta tårar som rann nerför hennes blodiga ansikte, upprepade hon: "Och hur ska du föda?!"
Jag visade omedelbart Olga ett foto av hur jag skulle klippas och färgas, och beskrev i detalj alla finesser av vad som borde finnas på mitt huvud. Hon verkade lite kränkt av mina förklaringar till en proffs som klipper och färgar ett dussin huvuden i olika färger varje skift. Jag satte mig på en stol, tog av mig glasögonen, blundade och som en ung jungfru på sin bröllopsnatt förberedde jag mig på det oundvikliga.
Jag satt länge i en stol med ett gäng folie på huvudet, som skulle ta emot kabel-tv, och det verkade för mig att processen var försenad. Olga lämnade den ömtåliga frågan om tid och lovade att det inte fanns någon anledning att oroa sig, för "det kommer att bli eld." Jag kände verkligen elden i mitt huvud. Det var från L'Oreal. Du förtjänar det trots allt!
Blond (dold) runt hörnet
Efter att ha suttit i stolen i ungefär sex timmar och äntligen tagit på mig glasögonen kunde jag utvärdera resultatet. Jag såg en tjej i spegeln med en rak bob-frisyr som aldrig passade mitt runda ansikte. Med hår som krassade som glasull. Utan en antydan till rötter, som på något sätt förenade huvudet med mörka ögonbryn. Och klibbig volym vid de upphöjda perhydrolrötterna, på grund av vilken det var omöjligt att sätta en hand i håret ...
Olga var fruktansvärt stolt över sig själv och kunde inte hålla tillbaka sin inre glädje. Och jag kunde knappt hålla tillbaka lusten att brista i gråt och, som i en film, i hysteri, borsta bort alla frisöraccessoarer från hennes arbetsplats.
Jag betalade snabbt, flög ut ur salongen och travade nerför gatan i jakt på skydd. Jag gick till toaletten på närmaste köpcentrum, där jag i femton minuter snyftade ner i handfatet under de sympatiska, förbryllade blickarna från kvinnor som kom fram för att tvätta händerna. Jag ville stoppa in huvudet i toaletten och trycka på spolknappen.
För 10 tusen rubel förvandlade de mig från en ung och fortfarande härlig rysk kvinna med överväxta höjdpunkter till en röd en sovjetisk försäljare som färgar rötterna varannan vecka och sprider bubblande hydroperit i en kopp.
Bra mästare, dålig proffs
Varför hakade Olechka med flätor på mig så? Jag kanske har fel, och folk borde lämnas med sin yttrandefrihet, men en erfaren djävul på axeln viskar att allt inte är så enkelt. I en rasande självpresentation (tatueringar över hela Olya, afro-flätor, färgat hår, en bild som är 30 år yngre) kommer något smärtsamt fram. Titta på mig! Jag är ingen grå massa! Jag ska visa dig nu! Jag är fortfarande ett ok! Jag ser ut som jag vill, jag lever som jag vill, jag jobbar som jag vill...
Sådana Olechkas på jobbet liknar Shurochka från Office Romance. De är bra, men tyvärr aktiva. De är ljusa, högljudda, företagsamma, de är älskade av vissa och kan inte tolereras av andra. De föraktar sociala normer och tristess, så de är trånga på sin redovisningsavdelning, men i slutändan tillåter deras demonstrativa "inte som allt" dem att bygga en karriär. Och så går de lydigt till jobbet som kassörskor eller städare, precis som hjältinnan i "Fashionable Sentence" - en alltför aktiv hantverkare med pigtails, i leggings och en mini. Som en skolflicka i snart 45.
Och jag var tvungen att växa ut håret, även om jag verkligen ville ta en skrivmaskin och bete mig som Janes soldat. Och sedan dess går jag till salongen endast i kontaktlinser för att se allt som händer på mitt huvud. Det som pågår i Olecheks huvud är fortfarande otillgängligt för mig.
Författare: kvinna 35+, inga flätor.
